Украина, где поселилась смерть, совсем недалеко от нас. Смерть обосновалась там прочно: строчат пулеметы и падают бомбы, взрываются гранаты, разъезжают танки и стреляют пушки.
Там смерть живет, там люди истекают кровью и становятся калеками. Их убивает шрапнель, они умирают на улицах, сгорают в автобусах и машинах. На остановках, на футбольном поле, под обломками разрушенных зданий — повсюду их ждет смерть.
Смерть — она идет за тобой, она поджидает тебя — от нее приходится постоянно прятаться за стенами, в бункерах и подвалах. Здесь смерть обосновалась — здесь на Украине — парит черный демон смерти. Он вновь и вновь взирает на тебя — днем и ночью. Не важно — идут ли рабочие на работу или школьники идут в школу. Она не разбирает. Она приходит за тобой — она ищет тебя каждый день. Ей все равно — хочешь ты ее видеть или нет, чувствуешь ты ее или нет. Ей все равно.
Ей все равно, сколько тебе лет. Ей все равно, чем ты сейчас занят. Ей нет дела до твоих желаний.
Она всегда здесь рядом — она поджидает тебя, пока вокруг разрываются снаряды. Ты не знаешь, где, когда и как она тебя настигнет. Ты отдан ей на заклание. Смерть безжалостна, беспощадна и хладнокровна. Кровь стынет в жилах — здесь дети и взрослые кричат от боли и страха. Ужас, переполняющий сердца.
Разбитые стекла, взрывами вырванные оконные рамы. Пылающие дома, стены которых испещрены пулями и осколками. Разбомбленные подъезды многоэтажек. Разрушенные обезлюдевшие квартиры. Развалины общественных зданий. Обвалившиеся крыши. Выгоревшие строения. И опустошение продолжается. Смерть шагает по Украине.
Совсем рядом падает снаряд, следующий — еще ближе. Смерть подбирается все ближе и ближе. Снаряды разрываются тысячами осколков — раскаленные, острые куски металла, вонзающиеся в твое тело — варварский способ, искалечить и изувечить тебя до неузнаваемости. И вот уже ты проиграл в этой борьбе со смертью.
Или же, встречаясь со смертью ежедневно, ты привыкаешь к ней, становишься глух и слеп к тому, что видишь постоянно. Ты будешь чаще отворачиваться, не замечать ее и уходить в себя. Ты огрубеешь, станешь бесчувственным — чувства просто начнут отмирать, и ты не будешь более реагировать на страдания других. Сейчас ты рад, что тебя она не коснулось — что это погиб не ты, а тат, кто рядом. У тебя уже нет к нему жалости — потому что чувства притупились, и сил на сострадание не осталось.
Смерть слепа к страданиям, она бесчувственна. Она не ощущает того, что чувствуешь ты. Она не видит то, что творит. Она не знает, что уничтожила твою жизнь или убила твою семью. Но все же, смерть — это и конкретные люди — люди, которые уже не смотрят на мир человеческими глазами.
Смерть способна наступать лишь только тогда, когда люди подчиняются ее желаниям — если кто-то откуда-то издалека приказывает и диктует тебе, что именно ты должен совершить, и ты это делаешь, исполняя приказ без оглядки. Ведь, все-таки, это тебе решать: подчиняться или не подчиняться приказу. И ты несешь личную ответственность и за свои действия, и за судьбу других.
Смерть поселилась рядом с нами — она пришла туда, потому что люди ее пригласили — по невежеству или из безразличия, из-за своей пассивности или внушаемости, из-за своей зависимости от других или подверженности манипуляциям, из-за склонности к послушанию или из-за своей веры в воображаемые конструкции, которые называются государствами.
Смерть уйдет лишь тогда, когда человек поймет, что он и сам что-то может, что он не так уж слаб и бессилен — в чем его постоянно пытаются убедить. Смерть уйдет лишь тогда, когда проснется гуманность — когда мы ощутим свою связанность воедино с ближним. Только тогда возникает сострадание и осознание того, что он нам никакой не враг.
Ульрике С.
Перевод с немецкого: Дмитрий Колесник
